Der helle Wahnsinn

Hört ihr das? Das ist kein Puls. Das ist kein Schlag.
Das ist das Ende vom Verstand an diesem Jüngsten Tag.
Kein Sound von Freiheit. Kein Rhythmus von Stolz.
Das ist das Bersten von Vernunft auf morschestem Holz.
Ein dumpfer …

Gedanken, die Türen aufstoßen

Gedanken, die Türen aufstoßen

Hört ihr das? Das ist kein Puls. Das ist kein Schlag.
Das ist das Ende vom Verstand an diesem Jüngsten Tag.
Kein Sound von Freiheit. Kein Rhythmus von Stolz.
Das ist das Bersten von Vernunft auf morschestem Holz.
Ein dumpfer …

Ich laufe durch die Stadt.
Der Asphalt klebt.
Nicht vom Sommer,
sondern von Zigarettenkippen,
von Spucke,
von Desinteresse.
Grünflächen?
Verwandelt in Müllhalden.
Plastik im Container für Grünschnitt.
Ironie in Reinform.
Recycling?
Nur ein Wort, das gut klingt,
wenn man’s nicht …

Du trittst auf Scherben
aus Glutresten und Gift.
Zigarettenkippen bilden Kollonen,
Tschüss Gewissen, hallo Desinteresse.
Der Grünmüll ruft nach Erde,
nach Kompost, nach Leben –
und du füllst ihn mit Plastik.
Ein Container wird zum Sarg.
Straßenlaternen flackern,
doch wir …