Gedanken, die Türen aufstoßen
Gedanken, die Türen aufstoßen
Es ist laut hier drin.
Es ist so unendlich laut.
Nicht nur hier in diesem Raum, nicht nur auf dieser Bühne, unter diesen Lichtern, die in meine Augen schneiden wie kleine, grelle Glassplitter. Es ist laut in der Welt. Es …
Es beginnt nicht mit einem Schrei im Park.
Es beginnt nicht mit dem metallischen Klicken eines Messers oder dem hastigen Schritt in einer dunklen Unterführung.
Es beginnt mit der Stille eines Zimmers. Mit dem sanften Leuchten eines Bildschirms. Mit dem …
Mein Inneres ist ein Hochspannungsmast im herrschenden Hurrikan. Ein Konstrukt aus Stahl und Erwartung, das in den Böen der Außenwelt erzittert. Es ist ein Summen unter der Haut, ein ununterbrochenes, unbarmherziges, unerträgliches Vibrieren, das in den Fingerspitzen beginnt und sich …
Ich stehe hier,
und ich frage mich,
wann wir eigentlich beschlossen haben,
dass Sprache ein Dekorationsartikel ist.
Ein Accessoire.
Ein hübsches Schleifchen auf dem Präsentkorb der Belanglosigkeit.
Wann haben wir aufgehört,
Worte zu benutzen,
um etwas zu sagen,
statt um …
Wir stehen in einem Museum, das wir „Zukunft“ nennen, während wir die Wände mit Tapeten aus dem Jahr 1994 überkleben.
Schaut nach Norden. Schaut auf Dänemark. Dort bricht gerade die alte Welt weg – nicht durch ein Beben in der …
Meine Damen und Herren, liebe politisch Verwirrte und solche, die es im Angesicht der baden-württembergischen Nachrichtenlage noch werden wollen: Setzt euch, nehmt euch einen Keks – am besten einen aus Dinkel, wegen der Koalitionshygiene – und schnallt euch an. Wir …
Samstagmorgen.
Die Welt riecht nach trockener Freiheit und dem ersten, echten Versprechen von März.
Kein Grau heute. Nichts, was die Sicht trübt.
Die Sonne – dieses gelbe Wunder – steht schon hoch und klar,
sie kitzelt die Windschutzscheibe, sie schmeichelt …
Einhundertachtunddreißig Beats pro Minute.
Vier Viertel.
Ein Takt, der die Welt vermisst.
Und dann: Kontakt.
Da steht sie. Mitten im Raum. Zwischen all den grauen und schwarzen Riesen, den modernen Keyboards und dem glatten Interieur. Ein kleiner, silberner Fremdkörper. Ein …
Ich komme rein,
mit einem Gerät in der Hand,
das angeblich mir gehört,
und ich sage:
Wem gehört hier eigentlich was?
Denn jedes Mal, wenn ich es einschalte,
spüre ich diesen Blick,
diesen unsichtbaren Blick,
der sagt:
„Du darfst mich …
Hundertachtzig Minuten Lebenszeit.
In dieser Spanne fliegen andere nach Lissabon oder lesen ein halbes Buch. Wir aber opfern diesen Abend dem deutschen Vorentscheid. Drei Stunden künstliche Streckung für eine Entscheidung, die man in der Hälfte der Zeit hätte abhandeln können. …
Wenn Berührung fehlt, beginnt das Flüstern.
Es beginnt dort, wo Stille nicht mehr nur Stille ist, sondern ein feiner Rand, an dem etwas vibriert.
Ein kaum hörbarer Satz, der sich nicht traut, ein Wort zu werden.
Ein Atemzug, der sich…
Stille. Spürt ihr diese Vibration im Äther?
Das ist nicht das Schweigen der Lämmer, das ist das Summen der Schaltkreise,
die unter der Last der Ewigkeit langsam wegschmelzen.
Mit jedem neuen Zyklus setzt die Korrosion der Existenz ein Stück früher …